Я не верю больше в стихи и в любовь,
Чувства яркие очень нелепы,
Как мокрое дело бухих моряков,
Что на утро с похмелья чистят клозеты.
Охапками письма летят из окна,
Покрытые плесенью «Русского Рока»,
Чавкают в луже пустые слова,
О любви, чтобы не было нам одиноко.
Зябкий вечер опять похож на лису,
Отдавая немного парафиновой свечкой,
Потерявшись навечно в дремучем лесу,
Как книга Лимонова, горящая в печке.
Остается надеть бумажный пакет,
Вороша по шкафам забытых скелетов,
Пока теплые дни уходят в декрет,
В одеколоне сжигая прошедшее лето.