О, как хотелось нам остаться
в тиши провинциальных станций,
румянцем чтоб зарделся клен
и ты мгновеньем - озарен.
Напрасно прошлое винила…
Пока воображенья сила
тянула мысли к алтарю,
гармонии себя дарю.
Неразорвавшимся снарядом
ты, проза, притаилась рядом,
но знай: мелодию свою
в миг просветления пою.
Здесь без души лиричных песен
мир захолустен… Скучен. Тесен!!!
12 июня 2017
Клен опавший - листья рядом -
перед ямой от снаряда...
Ветерок спасает павших -
от безумия уставших...
Нет! Проклятье взрывам этим...
Да! Полетам и Поэтам!!!
Виктор Остапенко 20.08.2017 10:26