Нету часа для веселий и раздумий,
даже ближнего минутки нет послушать.
Но в ответ на человечье неразумье
осень письмами стучится в наши души.
Всё пропахло в них крамолою кромешной
для гордыни... Мы б того не пережили,
что природа, в наших жизнях подсмотревши,
зафиксировала рунами прожилок.
О, куда нас суета сует заносит,
если в спешке не успеешь осмотреться -
неожиданно сам о листок предткнёшься,
как споткнулся бы о собственное сердце.
И подхватит дымный клуб порывом ветра,
изогнёт и в знак вопроса перестроит:
"Человече, отвечай - ты дух бессмертный,
или полуфабрикат для перегноя?"
В мраке мыслей луч прозрения проглянет,
и почуешь ты натурою недужной -
твою будущую плоть гребут граблями,
чтобы пламенем извлечь из грязи душу.
1988, ноябрь