Мир похож на подкисшее молоко.
Небо глухо, сумрачно и высоко,
Ветер стих, не случился ни смерч, ни град,
Вновь ушёл день без почестей, без наград.
Память вяло копается в груде книг:
В них когда-то стучался живой родник,
А теперь только пыль, желтизна страниц,
Не узнать ни времен, ни имён, ни лиц…
Ноги ищут привычно земную твердь –
Оттолкнуться бы, прыгнуть, да полететь.
А встречают лишь стёртую шерсть ковра.
Словно шепчет вокруг всё: «Ты спи… Пора…»