Память- дым,
А дым уносится.
Отчий дом.
Златокудрый сын
Мой возится
Со щенком.
Там родители
Внимательно
На меня
Поглядят
Доброжелательно
И любя.
Не солгу,
Что жизнь
Хорошая.
Дам ответ:
" На лугу
Трава вся
скошена,
Слёз уж нет.
Ими не цветы
орошены...
Что теперь?
Не кукушкою
Сын рожденный.
Верь- не верь!
2000г