Не клеится что-то рифма,
Да слов в голове мало.
Пришла бы сейчас нимфа,
На ушко, смеясь, прошептала,
Мол, всё разрешится вскоре,
Напишешь произведение,
А после рванёшь на море.
Удача, успех, везение.
Спрошу у неё прямо –
Зачем мне пустая надежда?
Жги правдой, пусть горькой самой…
Смеётся. Укрылась одеждой.
И что в ней такого? Не знаю.
Но тянет меня за собою.
Вот строчку одну набиваю,
Вот третью вслед за второю…
Пропала, исчезла, сбежала.
В руках лист и четверостишье.
«Эй, нимфа, мне этого мало!»
Соседи сказали: «Потише».
Так близко ведь было признание.
Надежда вновь рухнула громко.
Реальность VS ожидание.
Явилась... а много ли толку?
Где рифмы, где фразы, где строчки?
Нет слов, лишь одни междометия.
Я думал, надеялся точно,
Останусь ещё на столетие
В умах тысяч иль миллионов.
Запомнюсь потомкам по тексту.
Я буду в чужих фельетонах
Указан, конечно же, к месту.
Не стоит ко мне возвращаться,
Манить меня нежною кожей,
Заставить страдать и метаться…
Ушла. Знать не вышел я рожей….
….
О, чудо, - стих нарисовался!
Услышал смех твой. Ну, чертовка!
Всё как обычно тихо, ловко.
Спасибо, я прорифмовался.
17.08.2017 в 12:07