А есть ли смысл в наших чувствах,
Быть может в них заложена цель,
Так что же мы так размазываем грустно?
Мы что художники? А чувства – акварель?
Та все мы _лять художники яркие,
И жалкие почитатели своих картин,
А акварели наши – сопли, маркие,
Под некоторые песни сплин.
Нет в чувствах ни смысла ни цели,
Они мозга побочный эффект,
Они само исчезающие акварели,
Они дым от ментоловых сигарет!