Я часто думаю о Боге.
Ну как он там?
Не жмет ли свитер,
который я ему вязала
крючком на прошлый день рожденья?
Не мерзнут ли босые ноги?
Осталось ли еще варенье
в кладовке, доверху забитой
мощами веников и швабр?
Гундит простуженный ноябрь,
и эскадрилья ватных туч
плывет над городом неспешно.
Мой добрый друг,
мой друг нездешний
ко мне торопится на чай.
Звонок продребезжит: встречай.
Теряя тапки и терпенье,
оставлю на плите варенье,
в прихожей загляну в глазок...
А там –
ну он, конечно.
Бог.