Для смерти мы всегда в «онлайн режиме»,
Не отписаться от её услуг,
Мы жизнь благодарим за то, что живы,
А это просто – смерти недосуг.
Мы кре'пим жизни хрупкие основы,
Цепляемся за свет ненастных дней,
Но смерть лишь снимет с узников оковы
И пнёт шутам короны их царей.
Размыты грани: поздно или рано,
И обратилась роком ли судьба,
Но будет так же труп смердеть тирана,
Как труп его последнего раба.
Не стану врать, что смерти не боюсь,
Что, улыбаясь, сам взойду на плаху.
Взойду, и, может даже, улыбнусь,
Но не из-за бравады – из-за страха.
Что наважденье грез счастливых снов
Не станет былью, – нет великой драмы,
Я не боюсь, что дым моих стихов
Вовек не воскурится фимиамом.
Не та страшит судьбины западня,
Не я один в раскладе скорбных судеб.
Боюсь страну отнимут у меня –
Останусь я, а вот страны не будет.
Её подменят подло, исподволь,
Я даже не замечу, как то сталось:
Березы те же, та же грусть и боль,
А вот Россия где-то потерялась.
И будут вновь и песни и стихи,
Порог трухлявый пенить мирозданья,
Неужто, боже, за грехи свои
Я заслужил такое наказанье?
Я, верно, брежу: сон ли наяву:
Мельчают реки и мельчают люди,
Боюсь остаться чудом наплаву,
Когда страны моей уже не будет.
Для смерти мы всегда в «онлайн режиме»,
Не отписаться от её услуг,
И страшно мне за тех, кто нынче живы,
Кто ждет звонка сегодня, завтра, вдруг