По пятницам, не каждый день,
я пью. Зачем? – Не знаю. Кстати,
моих творений блажь, и хрень
течёт из радостей в кровати.
Сосед Иван, как с бодуна,
забыв советское приличие,
меня, то сукой иногда,
а то жидом по «фене» кличет.
Сосед, коль не было б жены
и триколора над подъездом,
всё воевал бы в том жюри
номенклатурного партсъезда.
Он полу зэк, полу чудак,
переворота не заметил
и двадцать лет кричит: «Тот враг,
кто наш Союз дерьмом пометил!
Верните нам страны «общак»,
престиж, расстрелянный в Афгане!».
Вот, пьянь, не видит мухи в щах,
какие сам себе сварганил.
А щи текли с кремлёвских стен,
но вылить их…. Как было жалко!
Пришёл петух и клюнул всем
в то место где у пчёлки жало.
- Сосед, остынь. Не надо слов.
Страна в руках у тех, чей больше.
Не суетись, не суесловь
И пей по пятницам, как Мойше.