ФОТО ИЗ ИНТЕРНЕТА.
Д уша поэта творчеством живёт,
У же другою быть она не может.
Ш алит, смеётся, плачет и поёт,
А боль её за все ошибки гложет.
Н о вновь она лишь творчеством жива,
А как иначе жить душе поэта.
С плетая в золотые кружева,
Т воря макет грядущего сюжета.
О н сотню раз прогонит по душе,
Я сней чтоб видеть всю его огранку.
Щ адить не будет грубое клише,
Е го опять перевернув в изнанку.
Г орит душа, творя, рождая стих,
О гнём тем, что пылают лишь пииты.
П оэтому и лирик он, и псих,
О н одинок и в окруженье свиты.
Э тапы жизни сложные у них,
Т о он воспет, то снова будет битым.
А он ушёл, и все притихли, квиты.