О, Эрна, я терзаю граммофон,
с такой звериной хваткой, что (поверишь!?)
на ум приходят выдержки из книги
по зоологии.
Я, словно марафон
преодолел, лакая здесь портвейн лишь
и (реже!) то, чем баловался Киплинг.
Нет, Эрна! не вернусь в свою страну.
И, если человек в ней - капля в море,
то я, как капля, высох между Прагой
и Будапештом.
В общем-то, стянуть
с меня, пожалуй, можно только горе,
что столько лет перемежалось с правдой.
Я сломлен, Эрна.
До каких же пор
мне будут чудиться все призраки эпохи,
спускаясь с крыши, на манер десанта?
Я думаю: "Что с миром? Боже мой!" -
но говорю трагически : "Эх, боги,
верните мне мой пятьдесят десятый.