…Это искусство - умирать в опрокинутом солнце, задыхаясь эмпирическим вдохновением, твердить тебя в наступающей маренговой ночи, а после попыток - дышать спокойнее, свернуться в клубок, чтобы спрятаться в перьевой кокон от Мира Колыбели. Криводушные сны мелькают под вздрагивающими веками, в которых улыбаются лица Мёртвого бога.
…Как улитка, начинает ползти моё пробуждение, осквернённое печалью и запачканное сыростью темноты. Ресницы подрагивают, по коже пробегает холодок, вынуждая тело скукоживаться - подобие прикосновения зимы, которая искусно покрывает куржевиной места, смотрящих на север.
…Смотрю на рассвет – в полураздетое небо. В лимонадных лучах вельветовое одиночество растягивается до размеров Вселенной. Утро вкушает меня и моё кофейно-устное постоянство. Бессонное время в глазницах останавливается. Мозг пополняется, как корзина, вчерашними ягодами, которые успели сморщиться из-за обезвоживания и тоски от ненужности.
Просыпаться – это тоже искусство.