Никто не хочет умирать, король несчастней смерда,
Когда страдает на одре в агонии предсмертной.
Болезнь сожгла мосты до тла, оставив разум ясный,
Остался ум его одним - он смерти неподвластный.
О чём же думает король, оставшийся в рассудке,
Которому осталось жить не более, чем сутки?
Быть может, думает о том, что был людьми не понят,
О том, что завтра по нему колокола отзвонят?
Быть может, думает о том, что прожил слишком мало,
О том, что счастья на земле после него не стало?
А может, думает о том, что здесь судьбы перст зрим?
Дурным властителям хоть век, ему всего шесть зим.
Подле него сидит жена, до завтра королева,
Зачем нужна ей красота, коль до смерти быть девой?
С мужчиной больше ей не быть, не чувствовать плеча,
Теперь ей только увядать, пустую жизнь влача.
Отца наследник, малый принц, давно лежит в могиле.
И некому продолжить род, оставить его в силе...
О чём же думает король, в рассудке умирая?
Ответ, увы, лишь знает он и жизнь, к нему столь злая.