Счастливчик Пушкин: умер в тридцать семь,
Супруге и друзьям не опостылев,
Пока любовь остыла не совсем,
И солнышко успеха не остыло!
Ах, если бы и мне семь лет назад,
Когда мой горизонт был ярко-синим,
Цвела надежда, словно райский сад,
Уйти достойно, быстро и красиво!
Ведь самой большей болью та была,
Что горести любви сопровождает, –
О сколько вдохновения дала
Мне эта боль! Теперь тоска снедает,
Поскольку боли нет. И жажды нет
Любви и ревности, свиданий, расставаний,
Не радуют цветы, не манит свет
И в людях видятся пройдохи и профаны.
Мне в тягость время. Книга лишь на час
Отвлечь меня от темной скуки может,
Да и она годится лишь на раз –
И снова бес унынья душу гложет.
Любой сюжет определю с трёх нот,
Любого фильма предскажу развязку,
Бешусь от повторений и длиннот,
Но много больше – от наивной сказки.
Семь лет ненужных даровал мне Бог,
Чтоб я жила, творила и страдала,
Но муза праздности проникла в мой чертог
И… забодала, забодала, забодала!
Всё было. Всё прошло. Всё суета.
Остаток дней растрачиваю всуе,
Умильно нянча взрослого кота…
И лишь корейский босс непредсказуем.