Вот ты проснулся. …надцатое июля,
День – понедельник. Ждет за окном циклон.
(Этим уже нисколько не удивлён).
Капли дождя несутся, как будто пули,
В бронежилет зонта. Испуская стон,
Падают навзничь. Падают. Утонули.
День за работой тащит часы за стрелки –
Муторно, монотонно. Бурлацкий труд.
Плавно минуты бодрость твою сотрут.
День, умоляя, становится на коленки,
Вечер нещадно в спину (проклятый Брут!)
Сумрак вонзит, в затылок целуя крепко.
Вот, ты домой, вдоль улицы (вдоль бульвара?)
Мерно шагаешь, мыслями смерив путь.
Брызгами память в стороны, словно ртуть.
Был человек – теперь человек в футляре.
Дождь продолжал в своей же крови тонуть,
Щедро оставленной небом на тротуаре.
Дома, как прежде: в молчании телевизор,
Неразогретый ужин, остывший чай.
И на смартфон (как будто бы невзначай)
Взглянешь, в надежде видеть входящий вызов,
Или хотя бы весточку: «не скучай».
Хочется верить, что хоть немного близок.
День/понедельник/вечер/прогулка/ужин –
Вот и Сансара – обод и восемь спиц.
Есть ощущенье, будто играешь в блиц.
Если играешь – это кому-то нужно (?)
Так говорит Чешир. Когда ты не спишь,
Мысли тебя выворачивают наружу.