Мысли часто приходят с тоскою,
О потерянных в прошлом годах.
И в однажды затеянном споре
Сам с собою - ты будешь неправ.
Развернешь манускрипт, словно карту,
И прочтешь, бледным пальцем водя:
В жадной гонке за призрачным фартом,
Что останется после тебя?
Завтра смерти почуешь дыханье
Вот и все – отстрелялся, ковбой.
В неизбежном из жизни изгнаньи
Что останется вместе с тобой?
Слышишь трель горихвостки-чернушки? -
Новый день полон новых забот.
Нас, как чайную пыль со дна кружки,
Вдаль несет суеты хоровод.
Но врачуя минутами трудными,
Боже милостив, будь мне судья!
Я делами своими беспутными,
Каждый день распинаю Тебя.