Оба устали от лжи,
оба - от горечи истин,
скоро намоют дожди
первое золото листьев.
Август, шмелями гудящий,
памятью станет садов,
яблоко битое слаще,
сорванных с ветки плодов.
Ветер в пустые скворешни
осени спрячет казну...
примешь душой повзрослевшей
снег и волос белизну.