Слоны моей армии в солнце палящем спят.
По трещинам кожи стекает небесный зной.
Под августом реки опять повернули вспять, и несколько лет показались обычным сном.
Сколько с тех пор утекло за края воды, чтобы опять через август пролиться здесь.
Город твой пахнет осенью: сырость, дым, город сдаёт позиции что ни день.
Я прикажу своей армии жечь костры, выжечь до чёрного клетки календаря.
Слоны моей армии снятся мне до поры, но больше про сны тут ни слова не говорят.
Осень придёт с востока, сомкнёт ряды, золотом хлынет на взятые города.
И рядом со мною окажешься тот же ты, которого рядом и не было никогда.
В лагере белых и белых, одетых в лак чёрный, как смоляная густая ночь,
чья-то рука поднимет победный флаг - и чьё-нибудь сердце будет поражено.
Я прикажу своей армии брать не в плен, а по домам и в любовники, чтобы тыл
тянулся от острых линий родных колен до поцелуя, сводящего спазмом рты.
Слонам моей армии снится, что осень здесь, шахматным полем боя идёт на дно.
Твои города сдаются мне что ни день,
но значит ли это, что мы с тобой заодно?..
7.08.17