Август, как же мы похожи:
притворяемся, что осень
далеко ещё. Так бросим
делать вид, ведь нам негоже
унывать, хитрить, лукавить.
Разве что себя обманем?
Лето мы не прикарманим,
да и лет нам не убавить.
Месяц года августейший,
винодельный, златовласый,
прокутить зимой припасы –
грех, пожалуй, самый меньший.
Осень всё-таки наступит,
как бы мы ни молодились,
и в рябины ни рядились.
Золотой казной подкупит.
Убаюкает дождями,
и ненастным снежным утром,
Спас медовым перламутром,
пуншем яблочным, свечами
будет тешить нас надеждой,
что дождёмся снова лета,
как счастливого билета.
Снова модные одежды
не спеша пошьём зимою,
по весне принарядимся,
к сентябрю Преобразимся...
Август мой навек со мною.