Уходит запоздалый август.
Теряет краски летний день.
И, так задумчиво, тоскливо,
рисует образ деревень.
Еще томится солнце влете,
уже не балуя теплом.
И, как в засушенном букете,
оставит память о былом...
О том, как расцветали вишни,
и, как черемуха цвела.
Как пели ласточки чуть слышно,
раскрыв в полете два крыла.
В те дни, особенно прекрасным
казался утренний рассвет.
Был так Божественно раскрашен
его кристальный силуэт.
И ручейки, струясь, как ленты,
бежали озорно, игриво...
Но, таяло бесследно лето,
что было так непоправимо.
И вот уже повеяло прохладой..
и все грустней пейзажи облаков.
Бродяга-ветер распевает серенады,
что осень вновь свободна от оков.
Прощальным жестом поцелует август.
Обнимет ласково задумчивый сентябрь.
Уходит лето, распуская парус,
как одинокий, снятый с якоря корабль...