Листья опали, и вновь не находится слов.
Лошади, скачки, бессчётное множество писем.
Вечный безоблачный город на стыке веков,
Вера в Искусство — слепое безумие выси.
Падать легко: мушкетёрская форма, балы,
Дамы, лакеи, друзья — бесконечная мука.
Смерть — только миг. Но на кончике тонкой иглы
Я полюбил эту жизнь перед долгой разлукой.
Страшно коснуться, признаться, пройти, повторить...
Как же мне выстроить цепь из разорванных звеньев?
Листья опали... Но сердце не смеет забыть.
В странной молитве опять преклоняю колени.