Пришёл поэт - гол как сокол,
Лишь словом вольным он богатый.
Оно его и хлеб, и злато,
На мир убогий гордый взор.
Когда вокруг лишь лицемеры,
И правда бьётся в стену лбом,
Его поэзия лучом
Пронзает воздух затхлый, серый.
Ведь слово - двигатель вперёд,
А подкреплённое делами -
Творит историю веками,
Ведёт к величию народ.
Пришёл поэт, слова готовы,
И небеса, внимайте им!
Пускай под сводом голубым
Они оружием суровым
Клеймят позором мир больной,
И правды свет расправит плечи.
Мир лицемерия не вечен.
За ним придёт рассвет другой.