Я был, поэт, при жизни проспиртован.
Умру и лягу в лёгкую ладью.
Над головами плыть поэту; кто, вон?
Кто, братцы, к нам? К вам, чер…ти? Нет! Адью!
Чтоб на меня, поэта, покусился
Могильный червь? - "Нет, братцы, толку в нём!"
Червь на поэта злобно покосился.
Не плоть, а кости! Кровь - горит огнём!
Что кровь, что спирт! Душа поэта бродит.
Бурлит, поёт – подчас не знаешь, где?
Как растворюсь - и был, и не был, вроде…
В снегах останусь, в солнечном дожде…
Звенит листва, и нежно шепчут травы.
Умри, поэт, замри и не дыши…
Но для чертей нет действенней отравы -
Ввысь устремлённость песенной души.