Я недостаточно читал,
Чтоб лезть в поэзию серьезно.
Я не учился ни черта,
Теперь за книжки браться поздно.
И больше незачем скрывать,
Что слаб я разумом и духом,
Бывало, книгу открывал,
Но, извините, много «букаф».
Я мог бы стать еретиком,
Дурной эпохи отголосок.
Зачем мне этот Кьеркегор,
Когда я сам себе философ?
На кой мне сдался Диоген
И мудрость, взращенная в бочке?
Зачем Сократ и Антисфен,
Когда я сам себе источник?
Пусть недостаточно стишка
В противоборстве с энтропией,
Я закрываю свой гештальт!
Но в рамках стихотерапии.
Кому-то весело во вне,
А у меня болезнь в разгаре,
Мои конечности в огне,
Как будто бы меня распяли.
Бывает, словно в дверь стучусь,
Не в силах выдавить ни слова.
Внутри такое буйство чувств,
Мои страдания Христовы!
Моя реальность – страшный сон,
Который длится ежедневно.
Пишу стихи, как пи;сьма:
«S.O.S.
Еще чуть-чуть и режу вены!»
23.08.17