ЧАРЛЬЗ БУКОВСКИ
У СОЛНЦА ЕСТЬ ЖАЛОСТЬ
и у солнца есть жалость,
но как самолёт, факелом взвившийся в небо,
и самолёты, юркающие вдоль этих прицелов,
и ракеты, прыгающие словно лягушки,
и парни, что выходят за грани,
и луна, похожая на подушку для игл,
старый зелёный сыр -
там жизни нет, но на Земле её слишком много:
наши чумазые индийские пацаны,
скрестившие ноги, играющие на дудочках,
от голода втянувшие животы,
наблюдающие за спиралями змей
как за прекрасными женщинами с жаждущим видом;
ракеты сигают,
ракеты сигают как зайцы,
зачищая заросли, а подонок
меняет использованные патроны;
китайцы всё ещё режут
нефрит, бесшумно забивая рисом
свой голод, голод,
длящийся тысячу лет,
их мутные реки текут с пылом и
шумом, баржами, плавающими домами,
продвигающимися по течению,
сами того не желая;
в Турции лицо Востока
на их коврах,
на которых молятся багровому богу,
что смеётся и курит,
и вставляет пальцами палочки между век,
ослепляя их, как делают боги;
но ракеты готовы: мир недолог
по каким-то весомым причинам;
безумие продвигается словно листы кувшинок,
бессмысленно кружащихся в водоёме;
художники пишут, макая
в красное, и зелёное, и жёлтое,
поэты рифмуют своё одиночество,
музыканты, как всегда, голодны,
новеллисты не попадают в цель,
но не пеликан, не чайка,
пеликаны падают в воду, погружаются и взлетают,
трясясь от шока, в полуживом состоянии,
в их клювах торчит радиоактивная рыба;
да-да, воды смывают
слизь со скал, уличных стен,
рынок качается как одинокий пьянчужка,
что ищет свой ключ; ах,
это будет прекрасно, ей-Богу:
это вернёт нас назад к
саблезубым, летающим обезьянам,
кублящимся в ямах, выбрасывая комки,
в тропических шлемах, приборах, очках;
свет сквозь окно проходит
и в миллионах комнат
лежат, обнявшись, влюблённые, и они
одиноки как весь этот мир;
небеса по-прежнему разрываются на красное и оранжевое для
художников - и для любовников;
цветы распускаются так же, как
распускались всегда, но покрыты слоем тончайшей пыли
от ракетного топлива и мухоморов,
ядовитых мухоморов; это паршивое время,
собачье-больное время, - занавес,
акт 3-й, только стоячие места,
снова ПРОДАНО, ПРОДАНО, ПРОДАНО,
ей-Богу, кем-то и что-то,
ракет и генералов, и
вождей, поэтов, докторов, юмористов
производителей супов и печенья, двуличные торгаши
с их неуклюжестью;
сейчас я могу видеть как скользкий уголь
загадил леса;одну или две улитки,
избыток жёлчи, обсидиан, рыбу или 3 рыбы
на отмели,
это клевета на наши истоки, наше мнение.....
случалось ли прежде такое? история
это круг, что сам себя ловит за хвост,
сон, ночной кошмар,
мечта генерала, президента мечта,
мечта всех диктаторов...
неужто мы не можем очнуться?
или силы жизни больше, чем мы?
неужто мы не можем очнуться? мы должны навечно,
дорогие друзья, умереть в нашем сне?
24.08.17
The Sun Wields Mercy - Poem by Charles Bukowski
and the sun wields mercy
but like a jet torch carried to high,
and the jets whip across its sight
and rockets leap like toads,
and the boys get out the maps
and pin-cushion the moon,
old green cheese,
no life there but too much on earth:
our unwashed India boys
crossing their legs,playing pipes,
starving with sucked in bellies,
watching the snakes volute
like beautiful women in the hungry air;
the rockets leap,
the rockets leap like hares,
clearing clump and dog
replacing out-dated bullets;
the Chinese still carve
in jade,quietly stuffing rice
into their hunger, a hunger
a thousand years old,
their muddy rivers moving with fire
and song, barges, houseboats
pushed by drifting poles
of waiting without wanting;
in Turkey they face the East
on their carpets
praying to a purple god
who smokes and laughs
and sticks fingers in their eyes
blinding them, as gods will do;
but the rockets are ready: peace is no longer,
for some reason,precious;
madness drifts like lily pads
on a pond circling senselessly;
the painters paint dipping
their reds and greens and yellows,
poets rhyme their loneliness,
musicians starve as always
and the novelists miss the mark,
but not the pelican , the gull;
pelicans dip and dive, rise,
shaking shocked half-dead
radioactive fish from their beaks;
indeed, indeed, the waters wash
the rocks with slime; and on wall st.
the market staggers like a lost drunk
looking for his key; ah,
this will be a good one,by God:
it will take us back to the
sabre-teeth, the winged monkey
scrabbling in pits over bits
of helmet, instrument and glass;
a lightning crashes across
the window and in a million rooms
lovers lie entwined and lost
and sick as peace;
the sky still breaks red and orange for the
painters-and for the lovers,
flowers open as they always have
opened but covered with thin dust
of rocket fuel and mushrooms,
poison mushrooms; it's a bad time,
a dog-sick time-curtain
act 3, standing room only,
SOLD OUT, SOLD OUT, SOLD OUT again,
by god,by somebody and something,
by rockets and generals and
leaders, by poets , doctors, comedians,
by manufacturers of soup
and biscuits, Janus-faced hucksters
of their own indexterity;
I can now see how the coal-slick
contaminated fields, a snail or 2,
bile, obsidian, a fish or 3
in the shallows, an obloquy of our
source and our sight.....
has this happened before? is history
a circle that catches itself by the tail,
a dream, a nightmare,
a general's dream, a presidents dream,
a dictators dream...
can't we awaken?
or are the forces of life greater than we are?
can't we awaken? must we forever,
dear friends, die in our sleep?