Это бывает, творческий кризис,
пьешь каждый день по чуть-чуть.
Что его помнить - теперь его видишь,
прошлое просто вернуть.
Так уже было, кончается август,
нет ничего за душой,
в комнате светлая странность
белый за шторой огонь.
Мой потолок одеяло,
там себе в сердце дышу;
жизнь - урожайное гало,
с центром лежащим в гробу.
Так из моей ракушки
слышно, что носит сосед.
Он не лежит на подушке,
он уже варит обед.
Мне бы какое занятие!
Взяли б хоть что-ли в тюрьму...
Я б на кровати охранника
злую бы славил судьбу.
Это ведь дело полезное:
стадо стеречь от волков,
шерстки поглаживать нежные,
радовать пищей отцов.