Спешат куда-то облака,
чудны их образы немые:
то хмуро смотрят свысока
на наши хлопоты пустые,
то вереницей белых птах
скользят в лазурном поднебесье,
даруя тени впопыхах
от зноя раскалённым весям.
В слепящем мареве холмы
цепляют небо головами,
от ароматных трав пьяны,
дрожат покатыми плечами.
Едва касаются меня
былинки, щекоча шутливо.
Палящую жару храня,
бесшумно опадают сливы.
И ласточек полёт высок,
в осоке хор лягушек звонок
и слышен детский голосок
на тырло кличущий бурёнок.
На Землю облака глядят,
летя над колыбелью милой,
в которой нежится дитя
для жизни набирая силы.