Немного портвейна, потом текилы, соленых два озера – не глаза.
Она с придыханьем шептала «милый», не верила магам, словам, слезам,
И даже легко превращала в шутку любую проблему – /её конек/.
Умела скучать уйдя на минутку, на вечер, неделю и больший срок.
И многих манил ее странный голос, звучащий в формате 4D.
Хвост рыжих волос, будто спелый колосс, при шаге выписывал па-де-де.
Конечно, на первый взгляд всё банально: одежда-походка-обычный рост.
Но как неожиданно-гениально умела пустить она под откос
Всю жизнь, что годами была привычна. Надежды, мечты, грандиозный план.
А кто-то её посчитав обычной, потом удивлялся такому сам.
Не многим дарила она улыбку, а взглянет – так током насквозь пробьет.
Ее полюбить – совершить ошибку. Любовь эта точно потом убьет.
А сколько людей ей шипели в спину – «вот ведьма, гори же всегда в огне!»
Она и горит, но наполовину. Вот только горит по своей вине.
Не надо ей этих влюбленных взглядов, не надо завистников, слов и рук.
Ей так бы хотелось не видеть ада! Не чувствовать этих тяжелых мук.
Любовь – это дар. Но не всем подвластно хотя бы разок её ощутить.
Она и красива, умна, опасна. Но ей тоже хочется полюбить.