"Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед." М.Цветаева.
И снова блажь мне не даёт покоя,
Хотя давно азарт от боя стих.
О, Критик строгий, сколько раз рукою
Недрогнувшей Вы били мне поддых.
О сколько раз Вы закрывали двери
Отделаться мечтая поскорей,
Когда и я, уже в себя не веря,
Бескрылая стояла у дверей.
О сколько раз своим высоким мненьем
Вы по глазам мне били без прикрас...
Вы правы, Критик строгий. Без сомненья.
И всё ж опять... В сто тысяч первый раз -
Сама ли я в мечтаниях повинна...
Иль этот бред от скопища грехов...
Но верю я, как верила Марина -
Придет черёд и для моих стихов.