Ветра царапают восток.
Не надо, милый друг, о боли,
За морем бархатный смычок
Плетёт искусные триоли.
Там опечаленной Жорж Санд
Я шла на нотные узоры;
Плыла к тебе, мой музыкант -
Ведите, струны, разговоры
О древнем...снова о любви,
О тайнах волн, причудах ветра,
Что в далях нежит корабли,
Где ночь моя в шелка одета...
г. Париж
( август)