Уже тихонько рвется нить,
Казалось, вечной нам беседы,
И в тихий дом приходят беды,
И ничего не изменить.
В своей гордыне холодна,
Ты смотришь искоса и колко,
А я считаю лет мне сколько,
Тобой пьянея, без вина.
И пропасть медленно растет:
Провал пылает за провалом,
И боль приходит, запоздало,
Беззвучной маской скаля рот.
Я жгу последнюю тетрадь,
Я сам обуглился от боли:
Собрав в кулак остатки воли,
Иду, шатаясь, в листопад.