Подойдёшь к реке на закате дня,
на сыром песке разведёшь костёр,
и сидишь, пытаясь себя понять -
что ты в жизнь вписал, что ты в жизни стёр?
Отпевая август, журчит вода,
покидают сливы родную ветвь,
персеид изысканный звездопад
собирает ёжик, шурша в траве...
И под этим небом, смотрящим вниз,
ты врастаешь в мир, словно добрый бог:
ты - вода и ёж, ты - песок и лист,
ты - ещё исток и уже итог...
Поползёт туман как фрагменты сна,
И сидишь, пока просветлеет мрак...
Ну, зачем тебе эта ночь нужна?
Только чуешь, что без неё - никак.