Не веря в «жизнь до смерти» можно жить,
Купируя любые миражи,
И принимать реальность, как таблетки,
Прописанные явно не врачом,
И, толком не жалея ни о чём,
Взирать на мир с высокой табуретки.
Так проще. Так сложнее. Ты – вода,
Текущая из крана в города,
Которые тебя не посещали,
Где жителям покоя не даёт
Упрямый факт: часы идут вперёд,
И множат неотложные печали.
Ведь впрок не наживёшься. Но тебе,
Иммунному ко всякой ерунде,
Подобный страх понятен очень смутно.
Ты видишь сон, и хочешь досмотреть,
Хоть знаешь: пробужденье – это смерть.
Но веришь, кто-то скажет: «С добрым утром!»
И потому привычно день за днём,
Слегка рассеян, умиротворён
(Как будто после третьей кружки пива),
Не замечая чаяний невежд,
Глядишь на этот вечный сюрный трэш
Да табуретку чинишь в перерывах.
24.08.17.