Без балба поэт останется поэтом,
Тихим и спокойным и немым.
Написал свои стихи о лете,
И сидит теперь один грустит.
"Вы хотите на мне заработать?
Понимаю деньги всем нужны.
Только вновь пою я не по нотам
Распрекрасные лишь для меня стихи.
Поиметь? Ну нееет ,я не позволю,
Заработать вам на счастье на моём.
Волю вольную и жизни все законы - Соблюдаю .
Жаль,что нипочем ! Неее понятны вам души моей порывы
Раны, слезы непродажные мои.
Собираю душу я в карманы,
И гладу ! А ты иди, и не смотри.
В них то пусто,иногда и густо,
Редок звоном медный пятачок.
НО ! Побольше денег - Ценишь душу,
Даже если непонятное житьё, бытье.
Тяжела поэта чаще ноша,
Но печали жизни так малы,
Что копейкой не измерить после ,
Никакие радости мои.
Захотели на мне поживиться?
Не смешите,это не смешно.
Если прочитаю я о чём-то ,
Вы споете? Но для вас-Не то.
И зачем ? И для чего вам это?
Ааааа ! Баблоооо ! А я-то и забылаааа.
Вы знакомились со мной лишь для того,
Что-б умело врать,а мне противно.
Не терплю фальшивое ничто.
А меня для вас и нету.
Это знаю.Заработать,и укрась,
Не пропасть,срубить свою монету,
На стихи мои вам плевать .
Не понять,что разные дороги.
Вам-туда,где нету тишины.
Ну а мне шагать смелее в ногу,
Помогают эти вот стихи.
Бедолаги,одинокие,как призрак.
За столами вновь бокалами гремят.
Те, кто не родил, а спи...дил.
Стих красиво сложенный опять.
Сколько времени потрачено рыдая.
А потом сидишь ты столом.
Чай и коржик,нате здрасти. Понимаю.
Кто-то песню о былом поёт
За тебя карманы набивая.