Косцы ударят в косы -
на волглых берегах
стоят в тяжелых росах
душистые луга.
На медленных извивах
задумчивой реки
под щебетанье иволг
трепещут кулики.
И, заходясь в восторге,
надменный, как Шамиль,
на золотой валторне
наигрывает шмель.
А вот уже и гусли
звенят из синевы.
Ах, лебеди да гуси,
о чем поете вы?
То, возглавляя стаю,
трубит на виражах
непобедимый стайер
и признанный вожак.
Они пройдут над речкой
и над полями ржи,
и станет день короче,
а ночь заворожит.
И старые навесы
услышат в тайный час,
как бабы и невесты
испытывают нас.
И, может быть за это,
что плачут, захмелев,
зовется бабьим летом
сентябрь в моей земле.
Они спешат, босые,
по скошенной траве,
покуда всю Россию
не озарит рассвет.
1961 г.