Коктейль (Без лабуды)
Что-о-о... делаю я здесь?
Сижу и пью коктейль.
Смотрю в окно. В окне садится солнце.
Горит в его лучах изысканный отель.
Все отражения как будто ждут японцев.
А я себе… не жду.
Не жду и не грущу:
нехитрая, но нужная наука.
Под стать науке той...
я пальцами хрущу,
и слушаю шуршанье шин и стуки.
Стучат по мостовым, и вилками стучат,
и где-то бьются листик или ветки.
И там, дрожа на стук, чуть теплится свеча,
и заполняет сумрак запах терпкий.
Далёко далеко...
Незнамо где?..
Пусть так.
А здесь - я пью коктейль и знаю точно:
цена моих причуд без лабуды - пустяк:
журчание воды.
Живой воды
(проточной).
... от этих промилле не выйдет захмелеть.
Я, собственно, хмелеть не ставлю в планы.
А мимо семенят одна другой милей
красавицы...
качаясь как в паване.
Темнеет быстро и... коктейль из стрёмных чувств
пьянит, но я
до неприличья трезвый.
Не как японский флаг я сам чуток свечусь
и комплексую более чем резво.
Над столиком дрожит приветный огонёк
и преломляется в уже пустом бокале.
День новый в тот отель ползёт ко мне в Нью-Йорк
с японских островов сквозь степи Забайкалья.
Пусть там... у той свечи порхают мотыльки.
Пусть хруст потешит грусть.
Не этого хотел я?
Соль вымоют из скал, пробившись, родники.
Соломинку грызу... не повторив коктейля.
< 25 августа 2017 года >