Проснусь я рано, на заре,
средь нежной дымки фиолета,
приехать лучше б в октябре,
мне слишком жарко здешним летом...
Еще прохладен Авиньон,
красот не счесть его и Роны,
и каждый путник им пленен,
брожу средь переулков сонных...
Дворец покинутый угрюм,
жизнь не вернется в эти стены,
вдоль них пробился робкий вьюн,
но целы в розах гобелены...
Вот здесь был храм, где повстречал
Петрарка гордую Лауру,
но, не испив любви бокал,
он удалился в синекуру.
Устав, присяду на скамью,
натерты ноги от сандалий,
и вспомню тех, кого люблю,
как там, в холодной вашей дали?
Днем страшный зной, и я спешу
в свою прохладную обитель,
весь вечер главным будет шут,
здесь жизнь - театр, и каждый - зритель.*
А мне пора уйти от пьес, -
рассвет в лиловой нежной дымке,
улягусь спать, и снится лес,
ромашки, ветлы и рябинки...
09.07.2017
*Каждый год в Авиньоне проходит театральный фестиваль