Мне не звать себя знатным поэтом.
Я - прохожая в храме стихов.
Сколько высказано, сколько спето,
Про разлуки, про жизнь и любовь.
И отдушина эта, всё мельче,
Как испитая зноем река.
Я не харкала кровью и желчью -
Болью сердца писала рука.
Я земле предаю свою руку.
Мою душу земле не забрать.
Не поэту пророчили муку -
Человеку, в ком - жажда летать.
Я усну, лет на сто, в русском поле.
Мне берёзы нашепчут молитв.
Ломоть хлеба и горсточка соли -
На помин, неудавшихся битв.
Я попутному ветру не верю
И, попутчиком, не был туман,
Если, кто-то, заметит потерю,
Поднимите гранёный стакан.
Снова, выплывет солнце из рая,
Удержусь ли, не кинуться вслед,
Если, кто-то, меня понимает,
Отведите с виска пистолет.
И польются рекой мои песни,
Как в хорошем застолье вино.
Жаль, две жизни не сложатся вместе,
Не продлятся чертой домино.