Чем более читаю я стихов,
Тем более теряю вдохновенье.
Ужели вереница пестрых слов
В душе моей развеется сомненьем?
Ужели муза, резвое дитя,
Доселе столь доверчиво-игрива,
Моих объятий избежит шутя
И ускользнет куда-то торопливо?
Ужели в беспросветной пустоте
Взывать я стану истово и тщетно
К Тому, кто пишет душу на листе,
Водя рукой поэта неприметно?
И горечь заползает в сердце мне,
И ранит, и терзает так жестоко,
Но я молюсь, молюсь моей весне,
Безудержно цветущей и далекой.