Ах, Пушкин, Пушкин! Твоя Муза
тебе покоя не даёт –
язык игривого француза
стихом ложится на листок.
В нём флер бравурного романа,
и котильона нежный звук,
и чуть заметная бравада,
что переходит в робость вдруг…
Перо размашисто стремится
заполнить белизну листа,
совсем как девушка, что тщится
мазуркой покорять сердца!
Ах, этот вихрь воздушных юбок,
что скрыл от взоров стройность ног!
Но декольте… И пухлость губок…
Кто б удержать восторг свой смог?
Перо стремительно выводит:
«…как гений чистой красоты…»…
Поэт горит!... Улыбка бродит,
смягчая резкие черты…
Ах, Пушкин… Пушкин… Не сумел ты
дуэли чёрной избежать!...
А сколько б ты, прекрасных смог бы
ещё стихов нам написать!...
на фото - Рисунки Нади Рушевой.