И я бы сделался поэтом...
Но, от чего-то измельчал.
За то хватался и за это,
И вечно гнил среди начал.
В очередном опять начале,
Готовлю, как всегда, прорыв:
Умен, беспечен и печален,
И обречённо справедлив.
А воз и ныне там, откуда
Его вначале нагрузил.
И как тогда - всё верю в чудо,
Хоть сам себе и запретил...