На пороге лукавая осень...

На пороге лукавая осень,
Наши встречи, как будто игра.
И сумятицу преподносит,
Мысль о том, что расстаться пора.

Воздух пахнет какой-то тревогой,
Сняли крест мои купола,
Я была всегда недотрогой,
А теперь отхлебнула вина.