Загрустилось – кончается лето.
Ветер носит лохмотья тепла,
раскидав обветшалые ленты
и клочки по притихшим углам
Ну и ладно. Пройдет. Не смертельно.
Поболит, а потом заживет.
Будут разум и сердце отдельно
примерять свой осенний развод.
Что-то вспомнится, где-то всплакнется,
защемит от избытка души,
полыхнет взбунтовавшимся солнцем
и оставит в пустынной глуши
разбираться с нахлынувшей хворью
втихомолку – один на один.
Будет приступ забытого горя
биться бешеной птицей в груди.
Будет внутренний голос буянить,
охмелев от оранжевых снов.
У него сто прогнозов по пьяни
против тверди привычных основ.
Осень давит на слабые точки.
Помешать нет ни воли, ни сил.
Машет лето прощальным платочком,
остужая горячую синь.
~ * ~ * ~
Худ. – Висенте Ромеро Редонте