Душа моя, побитая
каменьями и прутьями,
порезанная бритвами,
измотанная трутнями,
болит, но не сгибается,
кричит, но к свету тянется.
И мечется, и мается.
Не нужен ей мир глянцевый,
цепями обзолоченый,
улыбками обманутый
и реками молочными
затопленный. Нет манны, нет.
Есть только пламя истины,
холодное, безстрастное,
влекущее, искристое
и безконечно властное,
К нему тропою крест-ною
идут тысячелетьями,
Блаженны жертвы-вестники -
их «награждают» метками
изгоев, ненавидимых
стервятниками чёрными,
мышлением фригидными,
сердцами страшно мёртвыми.
Душа трепещет крыльями -
взлететь бы в небо синее.
Но это - тоже мыльное
Хотя совсем безвинное
видение привычное
придумано-обманное.
Хоть интересно вычислить
параметры карманные.
Так где душа надрывная?!
А может, вовсе нет её?!
Но всё ж болит приливами.
И вновь ломают ветви ей.