Три года Джонс не думал о морях,
берег в своей шкатулке якоря,
все имена, ветра и голос порта.
И нитью перекрученной аорта
лежала там, о чем не говорят.
Гроза морей, дождливый морвокзал.
Кому бы он об этом рассказал,
когда он о себе не знал такого.
И было море чёрное, как слово,
как перед смертью взгляд глаза в глаза.
Нет повести печальнее, чем та,
в которой только боль и пустота,
а в счастье скрыто даже больше боли.
Он рану омывал водой и солью,
но рана не хотела зарастать.
И на своей молчащей высоте
он знал, как просто больше не хотеть,
чтоб кто-то новый трогал это сердце.
Как просто вырвать с корнем это сердце -
чтоб с берегов не добралось вестей.
И он стирал из памяти причал,
где столько раз кого-то привечал,
откуда жизнь тянулась новым шрамом.
Но медальон ещё не отзвучал
в ушах у смерти. Потому что - рано.
20.07 - 27.08.17