Здесь не то что скучно вечерами,
Имеются свои регалии у простоты:
Колышыт воздух воду в кружке чайной,
А под рукой беззвучно молствуют стихи.
Никто не пишет, не звонит, не беспокоит,
Ты сам себе слуга, палачь, республика, сенат,
Откинутый с орбиты Солнца, малый астероид,
Летящий в поисках родных координат.
Столкнувшись с атмосферой - погибаешь,
Поодаль от неё - твердеешь как янтарь,
Ты рад тому, что вечности желаешь,
Угрюм, что ограничен календарь.
Из прошлого тебе подмигивают звёзды,
Не жаль и им подмигивать в ответ,
Ничто из этого не требует упорства,
Пока не ощутишь, что превращаешься в скелет.
У этих вечеров, отнюдь, приятный надосадок,
Тебя как будто нет и в то же время есть,
Прикованный к особому безумству отпечаток,
Желающий из черноты свою отправить весть.