У меня в шкафу летает моль,
Я её покоя не нарушу.
Так порой съедает душу боль.
Не травить же зря за это душу?
Мой последний галстук моль доест,
Но отбросив к дьяволу бемоли,
Я возьму с собою соль диез,
Как в далёкий путь щепотку соли.
Будет снег под пятками хрустеть
Иль песок, такой же хрупкий, зыбкий.
Под рукой всегда волторны медь
И мундштук загадочной улыбки.
В шкаф - бемоли, в шаткую юдоль,
Наполняю небо полонезом...
И в душе моей стихает боль.
Это моль становится диезом.