Тепло.
Тепло внутри, в руках и солнце.
Нева не Лета этим летом.
Искрятся чувства, берегов оконца,
Гранит ступеней, брызги волн.
Я полон, завершен и совершенен
В своей бездумной простоте.
Да мы уже совсем не те,
Не у истока, но у устья.
И нет тут поводов для грусти.
Желанье быть ведь может сбыться.
И тут ты говоришь :
Над синевой стальной рябой летит , качаясь, лодка-птица.