Мафусаил, твой выбор точен,
Твой прям хребет и ясен взор,
Клинок твой ангельски заточен,
И бесконечен кругозор,
Смыкающий границы Света
С границами нездешней Тьмы.
Не зарекаются поэты
Ни от сумы, ни от тюрьмы.
И я не жду уже от мира
Ни звона злата, ни похвал,
Но лишь Свободы жаждет лира.
Мне щедро Бог её давал –
А я, слепому уподобясь,
Не замечала свет её,
На путы тяжкие озлобясь
И презирая бытиё.
Но мне вручён клинок бесстрастный,
Чтоб в битве выстоять смогла
Средь смертных дел и игр опасных
Меж силами добра и Зла.
И на моём клинке сверкают
Других пределов неземных
Слова – когда их извлекают,
Тускнеют истины иных.
Хоть мрак упорно заползает
В любую щель в моей броне,
Он когти в плоть мою вонзает,
Он нападает и во сне,
Но Синий Светоч неизменно
На лоб прохладу мне струит,
И пламя Истины нетленной
Над головой моей стоит.
2004